26/05/2006

JORGEMARIO SARMIENTO poemas...

En algún punto, perdimos los límites
De nuestra cordura…
En alguna parte, nos enredamos

en las finas telarañas
Que tejen y destejen el destino

que no nos pertenece.

Porque somos animales carnívoros,

sedientos de una sangre
Heredada de la pólvora y el fuego,
De agrias savias que se escurren

por nuestra frente
Y nos hunden las manos,

sedientas de sangre,
En fangos olorosos a hiel

y a muerte.

Porque este es nuestro destino
Que recibimos de antepasados

podridos en sus tumbas,
Que danzan al compás

del rítmico llanto.

Así somos… así seremos…

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II

Las frías noches…
Noches en las que las sábanas

abrazaban nuestros cuerpos,
Recogidos por el inmortal frío…

Esa noche…
Donde las panteras de los sueños pesados,

andaban libres
Como palomas en las plazas,
Revoloteando por nuestra mente,

adueñándose de los deseos,
de las angustias: de la vida durmiente.
Ah, esa noche, esa noche
Donde mi alma se unía a la tuya

buscando un refugio del viento helado,
Que se colaba por las cortinas de tercio pelo,
Buscaba mi piel hasta hacerla

temblar por su presencia.

Sí, era aquella noche,
Era aquella noche cuando el inmortal frío

hizo que me acercara a tu pecho
Me refugiara en tu ser lleno de miedos

por las pantera que rondaban en tu mente…
Fue aquella noche, cuando más te quise...
Fue aquella noche, cuando más te amé

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Me suicide sobre tu tumba.
La fría bala destrozó mi cráneo,
La sangre espesa cubrió tu nombre,
Y sin remordimientos reí frente el gozo de la muerte

Oriné en el último destello
De tu mal recuerdo
Antes que mi fría mano
Atentara contra mi existencia

El nombre incrustado en la piedra,
Que anunciaba la presencia
En aquellos que un día te conocieron
Fue borrado por la sangre fresca

Todo lo hice bajo el rencor,
Que carcomía mis entrañas,
Vieja como las nubes,
Que me provocaba tu recuerdo.



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Suerte

Suerte haber nacido como Mario
Y no pensar más que en vivir como quiera,
Bajo los vaivenes de la vida

Que suerte no haber sido freud
Y no tener que desgastar mis noches
Pensando en la variante libidinales

Gran suerte existir como Mario
Sin atavíos que retrasen mi destino
Plasmado en mi propia mano

Dulce suerte no ser Rimbaud
Con demonios que exosice en blancas paginas
Y sin suicidio en pro de la libertad

Que suerte ser Mario
Y caminar pateando una lata,
Tomando coca-cola sin higiene,
Viendo una monja orinarse en cualquier esquina
Vivir sin ataduras, solo vivir.


Cerrar los ojos
Abrirlos y ver el basural
En el que nos hemos convertido

Sentir la bazofia del mundo
Que se yergue sobre nuestras cabezas
Sin piedad, sin misericordia

Cerrar los ojos
Abrirlos y querer cambiar el entorno
Tan podrido como nuestros genes

Pero saber que somos impotentes:
El instinto de muerte es nuestro.


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Que dios me proteja
De la rabia, del odio.
De la angustiaDe tener que vivir
En este paraíso depravado,
Malhechor.
Que dios me ampare
En mis destellos de psicópata
Por la aburridoras noches occidentales
Muerta en sentido
Agonizantes horas de desvelo
En incontables lecturas
Acaso Borges, acasoWitman
En momentos Balzac, en momentos Cervantes
Noches y días de vida loca
Una fuerza que fluye
Desde el interior de mi inconciente
¿Libido o pulsión de muerte?
Solo el psicoanálisis lo sabe.
No importaEstoy en mi ventana
Pidiendo ayuda
A lo que no veo, pero siento
Jorge Sarmiento( Abdel k.)
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CUENTO BORRADOR

Miras el reloj y sabes que es tarde. Sigues viendo TV, consumiendo la basura que algunos llaman séptimo arte. La película es francesa y no pasan subtítulos. Es el medio día, la hora del almuerzo. Tus entrañas comienzan a exigirte, a protestar. Estas a la mitad de la película, cuya duración no conoces ni te interesa saberlo.
Afuera se escucha la vida. La hora pico se hace sentir. Todos van como locos en busca de aquello que tu estomago te pide. Afuera está la gente normal. Gente con stres, con cansanci0o en sus huesos, con cientos de neuronas muertas, con esposas ninfomaniazas, con hijos que son buenos estudiante, que se interesan por el sexo, Por tomarse una coca-cola a las doce del día. A fuera la cotidianidad continua. Miles de carros pitando blasfemando. A fuera se escucha la radio, la música, se oyen cantantes que incitan a mover el trasero, a deshacerse de las normas y de la ética. Afuera está la vida. Y tus continuas viendo la película, sin entender francés, sin saber siquiera de que se trata, ni conocer a esos idiotas que se autonombran actores.
La película es mala, lo sabes. Aunque no tengas conocimiento sobre la crítica del cine, no hay que ser un experto para conocer ese tipo de cosas, piensas. Un pensamiento, algo extraño, tus capacidades mentales en movimiento, un razonamiento que se ha puesto en marcha, la reunión de todos tus conocimientos acumulados durante toda la vida. Un pensamiento, algo irónico. Más aun cuando pudres tu mente viendo a una pareja besarse con pasión. ¿Será que le habrá besado así en la vida real? siguen tus pensamientos ¿le habrá pasado su brazo por detrás de la espalda, la habrá acercado hacia así, le habrá visto los ojos directamente, le habrá dicho una palabra hermosa, rayando en la cursilería, habrá tocado sus labios con los suyos? Y de pronto la palabra, esa palabra que lo acaba todo, corten, corten, corten, quedó estupenda la toma, será un éxito. Te imaginas como hablarían en su francés pedante, felicitándose a ellos mismos, enredados en ese idioma que jamás te interesó saber.
Miras el reloj y sabes que es tarde. Y el calor hace su presencia. Tanto a fuera como aquí, encerrado y apartado de aquellos que se consideran normales, viendo algo que no entiendes, con la entrañas exigiéndote, con el tiempo, que cada vez pasa más lento el aire pesado que se instala a esta hora. La película se esta acabando. Lo sabes porque los personajes han dejado de tener sexo y eso siempre pasa al final de toda película, así sea francesa. ¿podrán hacer una película sin sexo? En estos días es imposible, piensas, Otro pensamiento, denuedo la maquinaria mental que se ah puesto en marcha, neuronas que comienzan a activarse a vivir, imposible, porque hablar de sexo , mostrarlo, imaginarlo en toadas sus posibilidades se ha vuelto común; decir sexo es estar bien informado, aunque no sepas como se practica ni para que sirve; amor de película sin sexo, difícil de imaginar, sólo en Disney, aunque no creas que los enanos se aguantaron la tentación de estar junto a blanca nieves.
Miras el reloj y sabes que es tarde. Ves los créditos al final de la cinta, al director los productores, asistentes y todos los que no tienen importancia conocer. Es tarde, lo sabes. Tienes hambre, pero la hora de comer ha pasado. Ya todo ha vuelto a ser como debe, el estrés en el trabajo, los bancos atestados de colas sin fin, tráficos sin cogestión, mujeres satisfechas por sus maridos, el calor rutinarios: la vida que sigue.
Miras el reloj y sabes que es tarde. Y te quedas sentado, frente a la TV. sin ánimos ni esperanza alguna, esperando la cena, para la que aun es temprano.

Jorge M. Sarmientoperez.


Mañana: desayuno y sueños pesados
I
Suena el despertador. Javier se levanta con esfuerzo, sin motivación y con el ánimo que la monótona rutina nos impone. Se frota los ojos y espera unos segundos mientras se percata que aún vive. Se da cuenta que es temprano, más aun siendo domingo. Pero decide levantarse, a pesar de mantener el sueño pegado a su cuerpo. Se coloca las pantuflas y prepara café.
Javier ha dormido mal. Ha tenido el mismo sueño durante varias semanas y ya comienza a fastidiarlo.
-es lo mismo: no varia en nada- le dice a Lucrecia (hermosa, comprensiva: una buena mujer).
Lucrecia lo escucha con poca atención, mientras se prepara para salir.
-es lo mismo. Ya te he contado como es.
-si ya me lo relataste. Lo de la película francesa y todo eso ¿verdad?
Lucrecia no presta atención, nunca lo hace. Lo peor que habla como si lo hiciera. Javier lo ha notado, pero prefiere que sea así, aunque a veces le moleste. En varias ocasiones ha pensado en matarla, luego recuerda la compañía y el amor que ella le brinda y se arrepiente. Lucrecia ama a Javier y él ama a Lucrecia, así no lo demuestre.
-creo que seria bueno ir al medico- dice Javier. Pero Lucrecia se ha marchado como todos los días. A veces Javier juega imaginando que se ha ido para siempre, que lo ha abandonado. Imagina como seria su vida sin Lucrecia, sabiendo que no soportó estar más tiempo a su lado. Javier feliz pensando en esta situación.
Ir al medico por un sueño; ir por algo que se repite noche tras noche: la película francesa, el reloj que no marca nada pero que indica que es tarde, el ruido en la habitación y esa sensación de no hacer nada, de no comprender nada. ¿Que le podría decir el medico?, lo mandaría donde el psicólogo, probablemente, piensa.

II
La soledad en la casa se hacia sentir. Todos los días, la ausencia de Lucrecia formaba un ambiente tedioso en el que Javier se veía envuelto sin poder escapar. Quedaba en medio se sus pensamientos, reflexionando sobre sí y sobre su vida junto a Lucrecia, aunque últimamente los suelos habían comenzado a desplazarla, tomando una importancia creciente. Javier lo sabía y no hacia nada por cambiar su curso ¿qué se lo impedía? Sus sueños se habían transformado en una obsesión, repitiéndose cada noche sin pausa, adueñándose de él cada día con más fuerza, haciéndole cambiar su estado de ánimo. Javier se sentía fastidiado con esta situación, que lo afectaba más de lo que podría considerarse normal. Pero la soledad que a diario sentía no le dejaba otra alternativa que permitirle a la mente libertad absoluta. La presencia de Lucrecia era para Javier de más valor de lo que él quería reconocer y su ausencia se estaba volviendo trastornante.
El sabia el por qué Lucrecia se iba todos los días, lo que no entendía era por qué o se quedaba. Desde hacia cinco años ese situación se repetía a diario. Lucrecia se iba en la mañana y regresaba por la noche. Era la misma rutina, sin descanso. Javier no recordaba cuando fue la última vez que pasó un día entero con ella, sin la necesidad de entrar en ese juego de farsas que se habían inventado para tapar la angustia que cada uno experimentaba cada mañana.
-como dormiste-dice Javier
-bien ¿y tu?
-bien, creo
-¿crees? Como que crees-pregunta Lucrecia, aun sabiendo la respuesta.
-he soñado de nuevo con lo mismo.
Y todo se repite como ayer, como mañana se repetirá. Esa monótona conversación a la que Javier se dejaba llevar como un niño que camina de la mano de su madre.
-el desayuno esta listo-dice Lucrecia-que preparaste-nada especial. Sabes que no soy una experta en el arte culinario.
“no, no eres una experta en la cocina. Pero si en las noches, en la cama” piensa Javier, mirándola con cierto desden.
Se habían conocido años atrás, cuando Lucrecia no era nadie y él poseía un futuro prometedor. Se vieron en un restaurante viejo, cada quien en su mesa, solos, comiendo lo mismo. Javier decidió acercársele. Se presentó, le pidió su nombre, charlaron y al día siguiente ella se iba, dejándolo durmiendo entre las sabanas. Cinco años habían pasado desde entonces. El futuro de Javier jamás llegó y Lucrecia se hizo cargo de todo.
-¿ya te vas?-pregunta Javier.
-sí-responde ella-ya me voy.

III
Javier presta atención a los ruidos que se hacen presentes en la casa a esa hora. Nada, silencio absoluto. De nuevo la soledad, de nuevo él y sus pensamientos. No escucha ruido, ni afuera ni adentro. Deja que los pensamientos queden libres en su mente: Lucrecia, él, su vida.
De pronto se acordó del desayuno. Fue a la cocina y lo preparó. Hizo huevos con pan y mantequilla, algo sencillo. Siguió la rutina del desayuno. Comió despacio, saboreando cada cucharada de comida. Mientras tanto pensaba en los sueños ¿por qué no se habían convertido en una rutina diaria? La comida era algo poco necesario para él; Sólo lo hacia por la necesidad de alimentarse. En cambio los sueños son distintos a cualquier cosa que pueda existir. Son manifestaciones de algo que pasa en la mente: avisos sin propaganda. Pero soñar lo mismo cada día ya no seria un aviso, es algo que se hace realidad, piensa. Le Perecía que su mente le predestinaba un futuro casi incierto, al cual no tenía acceso; Sólo el presente le era conocido, lo contrario de su pasado, amargo y lleno de ilusiones que volaron de un momento a otro, sin darse cuenta.
Javier deja que sus pensamientos queden libres sin rumbo definido. Algunas veces caía en la total incoherencia, mostrando hasta que punto habían comenzado a afectarle.
Terminó el desayuno, lavó los platos y se dio cuenta que no tenia nada que hacer. Así que se tiro en cama, boca arriba, mirando el cielo raso. Tenía sus ojos fijos en una araña que intentaba atrapar a una mosca de vuelo distraído. Sus movimientos eran finos y precisos. Sujetaba a la mosca con sus largas patas mientras intentaba enrollarla en una fina capa de telaraña. Javier observó este largo rato, sin despegar su atención de aquellos animales que luchaban cada uno por su supervivencia. Cuando entró en un estado de letargo mental y físico: quedó dormido. Sintió que su cuerpo se volvía liviano entrando en el reino de las ilusiones, en donde no existe tiempo o espacio alguno. Se sentía tranquilo, seguro, sin preocupaciones que lo atormentaran. Sintió que su cuerpo volaba por un aire sin peso, sin olor y desconectado de todo lo material que estaba acostumbrado. Cuando de repente cayó en una silla, frente a un televisor. Miró el reloj estático en la pared y supo que ere tarde. No había hora pero era tarde; no había hora, pero hacia el calor normal del medio día; no había hora, pero sabia en que momento del día estaba. El televisor estaba encendido, mostrando una película francesa. Afuera de la habitación s escucha el ruido de la vida que continua, mientras que en aquel recinto pareciera que el tiempo se hubiera estancado. Sentía hambre, pero esa necesidad fisiológica-que lo irritaba hasta el extremo-parecía como si fuera parte de un mecanismo, sin el cual no funciona. Una necesidad que le mortifica sin piedad, azotando su organismo. Todo es distinto: El aire que se respira, las formas de los objetos, la sensación de hallarse en ante un vacío, la falta de incomprensión de las cosas. Javier se siente tranquilo, a pasar de del hambre que lo azota. De un momento a otro nació la idea de quedarse en aquel lugar para siempre, de no alejarse de allí. Javier es feliz pensando en esto.
Jorge M. Sarmientoperez

otro cadáver exquisito...

teatro casero es mi vida (carlospimienta)
soy tierra fúnebre, a veces movediza, tierra luminosa
¿tú quién eres? (yariffemarín)
caminante sin camino que oscila en el viento su respiración (dianabonilla)
pulpa madura de años en el anónimo tiempo del árbol centenario
cuando recuerda dos o tres siglos antes (gustavoarrieta)
cuando labro la escritura descubro un mundo (yennypuerto)

23/05/2006

CONCURSO DE POESÍA...


La Tertulia Poética de Gloria Luz Gutiérrez convoca al...

PREMIO NACIONAL DE POESIA "MARIA MERCEDES CARRANZA"

BASES DEL CONCURSO
>>1. Pueden participar autores colombianos mayores de edad con su "Opera>prima" inédita, autores que nunca antes hubiesen publicado un libro de>poemas.

>>2. Los libros deberán ser originales e inéditos, escritos en español.>Se presentarán cinco copias mecanografiadas o en computador a doble>espacio, argolladas y firmadas con seudónimo. Las obras deberán tener>un mínimo de 60 páginas y un máximo de 100 páginas.

>>3. Al lado de las copias mecanografiadas debe llegar un sobre cerrado>y marcado con el seudónimo que contenga los datos personales, la>fotocopia del documento de identidad y los teléfonos de contacto.

>>4. Las cinco copias deberán remitirse por correo certificado o>personalmente antes del 30 de Junio de 2006 a la siguiente dirección:>PREMIO NACIONAL DE POESÍA "MARIA MERCEDES CARRANZA" Carrera 7 No.>72-13 Piso 9 Organización Servimos S.A.

>>5. Se otorgará un Primer Premio único e indivisible que consta de>$15.000.000 millones de pesos y la publicación del libro. El Instituto>Caro y Cuervo publicará el libro que resulte en el segundo lugar,>según criterio del jurado.

>>6. El jurado estará integrado por los poetas Mario Rivero, José Luís>Díaz-Granados, Juan Gustavo Cobo Borda, Hernando Cabarcas y Jotamario>Arbeláez.

>>7. El fallo se dará a conocer el 30 de Septiembre de 2006 a través de>los medios de comunicación.

>>8. Las obras no le serán devueltas a los escritores.>>Informes:>correo electrónico: tertulia2000@hotmail.com ->Teléfonos 2010777 - 2011888, Bogotá, Colombia

encuentro

betty brunal y rené cueto

encuentro...

encuentro talleresliterarios mayo 18 y 19 de 2.006

dorkis sarmiento (tallerliterario ágora de sincelejo), gustavoarrieta (director de TA.LI.U.M.) y gustavo maceas (director del taller literario el solar de riohacha)

dorkis, gustavoarrieta, gustavo maceas, juliocesar guzman de el solar, martín salas director de siembra, ricardo barrios de siembra cartagena, lina maría wadnipar de bajo el puente de montería

22/05/2006

DOS EJERCICIOS PRÁCTICOS DE ESCRITURA

CADÁVER EXQUISITO...

es una técnica por medio de la cual se ensamblan colectivamente un conjunto de palabras e imágenes; el resultado es conocido como un cadáver exquisito o cadavre exquis en francés.
Es una técnica usada por los surrealistas, y se basa en un viejo juego de mesa llamado "consecuencias" en el cual los jugadores escribían por turno en una hoja de papel,
la doblaban para cubrir parte de la escritura, y después la pasaban al siguiente jugador
para otra colaboración.
Cadáver exquisito se juega entre un grupo de personas que escriben una composición en secuencia. Cada persona sólo puede ver el final de lo que escribió el jugador anterior.
El nombre se deriva de una frase que surgió cuando fue jugado por primera vez en francés:
Le cadavre exquis boira du nouveau vin (El cadaver exquisito beberá el nuevo vino).

ESCRITURA AUTOMÁTICA...

es una forma de hacer que aflore el subsconsciente. Consiste en situar el lápiz sobre
el papel y empezar a escribir, dejando fluir los pensamientos sin ninguna coerción moral,
social ni de ningún tipo. Es un método defendido y usado por los surrealistas,
considerando que de esa forma el yo del poeta se manifiesta libre de cualquier represión
y dejando crecer el poder creador del hombre fuera de cualquier influjo castrante.

grupo invitado: FUNDACIÓN "BAJO EL PUENTE" (Montería)

(lina maria wadnipar, miguel villarreal, betty brunal y rené cueto)


CADAVER “EXQUISITO”

¡As Revoir!
¡5, 4, 3, 2, 1, 0!
Fuera el silencio, muere la estática

Aun insisto en lamer la cuidad
Las calles húmedas
Donde la suma-resta de los dos: divide.

Yo solo quiero beber de ti
tu alma
(existencia)
Lo miras, no lo tocas.
Dame cocodrilos tristes
Cada cosa tiene su tiempo.


Presentes:

Integrantes de los diferentes
Talleres Literarios del Caribe

ENCUENTRO DE TALLERES LITERARIOS DE LA COSTA ATLÁNTICA

20/05/2006

poema de OLIVERIO GIRONDO (argentino)

NO SE ME IMPORTA UN PITO

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí!
-y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar
¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes,
un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando,
a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras
nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver,
de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial entre vivir con una vaca o
con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

15/05/2006

ENCUENTRO DE TALLERES LITERARIOS DE LA COSTA ATLÁNTICA

La Universidad del Magdalena en el marco de su VI Semana Cultural y Deportiva a realizarse del 15 al 20 de mayo del año en curso y en coordinación con Bienestar Universitario y el Taller Literario TA.LI.U.M. –letra x letra – palabra x palabra- de nuestra Institución está organizando el Encuentro de Talleres Literarios de la Costa Atlántica (eje temático: “El Humor en la Literatura” ) con el fin de promover actividades culturales alrededor de la literatura y de fortalecer los procesos internos y externos de apreciación y creación literaria en universidades y colegios del distrito.

Este Encuentro de Talleres Literarios contará con la presencia de grupos literarios de Montería, Cartagena, Sincelejo, Riohacha, Barranquilla y de nuestra ciudad; así contaremos con la presencia de reconocidos poetas y escritores de la región Caribe como Gustavo Maceas, Juan Guerra, Martín Salas, Rodolfo Lara, Roberto Angulo, Adib Cáceres, Dorquis Sarmiento, Richard Hoyos, Lina María, René Cueto, Betty Brunal, Alina Wanipar, Miguel Villareal, Fadir Delgado, Robinsón Quintero, Martiniano Acosta, entre otros.

Durante estos dos días de encuentro los grupos y la comunidad en general disfrutaremos de las mejores experiencias literarias de los directores alrededor del tema central “El Humor en la Literatura” y de la lectura de los trabajos de los todos y cada uno talleristas.


PROGRAMACIÓN

MAYO 17

6:30 p.m. velada literaria poeta invitado Alberto Prado
con poemas compartidos de Oscar Delgado. Sala Corpes
de la Biblioteca “Germán Bula Meyer”

MAYO 18
12:00 p.m. Recepción de los grupos y almuerzo

3:00 p.m. Charlas “El Humor en la Literatura”
con directores de grupos invitados.
Auditorio “Roque Morelli” Universidad del Magdalena

LAS PONENCIAS
“Aristóteles sobre la Comedia” por el profesor René Cueto de la Universidad de Córdoba.
Entre otras por confirmar

7:00 p.m. “Recital Poético y Tertulia”
Auditorio “Roque Morelli” Universidad del Magdalena

MAYO 19
9:00 p.m. Talleres Teórico-práctico de Creación y Apreciación Literaria en los colegios del distrito

Grupo Ágora de Sincelejo en
I.E.D. Liceo Celedón

Grupo El Solar de Riohacha en
I.E.D. Francisco de Paula Santander

Grupo en “Bajo el Puente” de Montería en
I.E.D. Normal para Señoritas

Grupo Siembra de Cartagena en
I.E.D. Juan Maiguel de Osuna

Grupo Universidad Sergio Arboleda en
I.E.D. Hugo J. Bermúdez

Grupo de Fadir Delgado y Robinsón Quintero de Barranquilla en
I.E.D. Liceo del Pando

9/05/2006

YARIFFE MARÍN... poemas

ETEREO

El tiempo pasa,
Nos abandona en el absurdo.

Los niños crecen
Los árboles danzan sobre almas milenarias
Mi mar se seca…
Llueve en nuestra casa

Tic-tac, tic-tac, tic-tac
Tú y Yo
Más nadie
Nada más.

POSDATA

Universo absoluto: no hay antídoto.

Las palabras carecen de sentido común… (Callo)
Abstractas,
Delirantes,
Se revuelcan en la memoria
Vagando entre sucesiones estériles…

Frutas podridas bajo un arbol reseco
Alma en pena adherida al por qué.

Quiere dudar
Se resiste a perderse
Quiere quedarse para ser libre
Quiere amarte (no hay amor)…
Sólo demencia
Ausencia de piel y agua
Fétido olor a dolor
Pedazos de sonrisa cloroscura
Ataúdes llenos de tu nombre
Escrito con mi agonía.


YARIFFE MARIN FREYLE
estudiante de Negocios Internales. Bilingüe


Caminar para encontrarte, fue solo caminar.
Meira Delmar


Apenas puedo evocarme…no invocarme.
Mis senos un par de limones blancos.
Zapatos tenis enamorados del pavimento alfombrado de la calle redonda hacia tu casa.
Una caja de besos sin estrenar…amigas en cada página de los cuadernos.
La voz de chicle y de escarcha.

A ti, la memoria te desdibuja a cada tic-tac, no con ausencia…sino con el dolor (ya casi insufrible) de saberte pérfido y arrítmico, tan cercano a mi que puedo lamer el color de tus miserias.

No quisiera contar los años que he pasado tras la bruma, no eructar mi catalepsia crepuscular. No es necesario. Se que ahora “soy una mujer”.

Empecé a sospecharlo tan pronto los amigos comenzaron a marcharse y yo a despedirlos con silencio; cuando mis ojos aprehendieron el matiz de mi sexo y cambie el mar de taganga por un mar de afanes propios...el cimiento de la madurez de los tontos no es el conformismo.

Ahhh…tú también debes irte ahora.
¡Que importa! Ya soy una mujer…aunque me prefieras niña, aunque hoy no me prefieras.
¡Hmmm…la pena de una fémina adulta!

Quizás hallarte lejano, no poder abrazar tus maldiciones,
Sea el remedio para que termines de deshacerte en reminiscencias.
Solo sucede que te amare hasta después de no poder recordarte.

YARIFFE MARIN FREYLE